Sarrabiscos

Chegámos a Barão - fotografia de uma fotografia

2009-09-03T11:07:00.000Z

CU

2009-09-03T11:04:00.000Z

Residência artística VATe - Barão de São João 09

2009-09-03T10:58:00.001Z

Residência artística do VATe - Vamos Apanhar o Teatro - em Barão de São João, Algarve

2009-09-03T10:49:00.002Z

"De Ulisses...Nunca Digas Tolices - O regresso a Ítaca"

2009-09-03T10:33:00.003Z

Para mais informações:

http://www.vate.com.pt/producoes_detalhes.htm?i=14

Ulisses chega a casa!

2009-06-24T10:43:00.002Z

Ciclope só com um olho na testa!

Demódoco, o velho cego e sábio

Júpiter, Minerva e Calipso

Árgus e Pulgarina

http://www.vate.com.pt/producoes_detalhes.htm?i=14

De Ulisses...Nunca Digas Tolices - O regresso a Ítaca

2009-06-24T10:37:00.001Z

http://www.vate.com.pt/producoes_detalhes.htm?i=14

Odisseia IV

2008-11-22T22:23:00.001Z

De Ulisses...Nunca Digas Tolices

http://www.vate.com.pt/emcena.htm

Figurinos

Odisseia III

2008-11-22T22:14:00.004Z

De Ulisses...Nunca Digas Tolices

http://www.vate.com.pt/emcena.htm

À procura de um olhar

Odisseia II

2008-11-22T22:06:00.002Z

De Ulisses...Nunca Digas Tolices"

http://www.vate.com.pt/emcena.htm

Linhas de Montagem

Odisseia

2008-11-22T21:50:00.004Z

"De Ulisses...Nunca Digas Tolices"

http://www.vate.com.pt/emcena.htm

Polir e Pintar

Covilhã Last Days

2008-10-26T14:54:00.004Z

Mundos de Papel

2008-10-26T12:49:00.008Z

Rio

2008-09-23T17:26:00.001Z

Rio às gargalhadas contentes e o dia vai passando mais ameno.
Quando me rio às gargalhadas parece que tudo em volta fica mais surdo mais limpo mais sossegado.
Gargalhadas e o gato esconde-se.
Gargalhadas o sobrinho chora.
Gargalhadas…mas quando faz silêncio parece que me estão sempre a pedir…gargalhadas.
Quando há uma tristeza….gargalhadas…
E ao fim do dia rio às gargalhadas e a noite passa mais contente.
Ao adormecer já no silêncio dos olhos fechados ainda os lábios se contorcem num sorriso para não acordar o gato e o sobrinho.
Gargalhadas interiores contentes e o sono passa mais ameno.

João Pé de Feijão

2008-07-25T11:07:00.002Z

Requiem for a Head (continuação)

2008-02-13T17:11:00.003Z

Polly
Quando me encontraram deitada puseram-se a varrer.

A avó
Cuidado com os cabelos do vaso com o vaso dos cabelos com os cabelos com os cabelos com os cabelos com os meus cabelinhos

A mãe
Ai filha. Como tu estás toda entornada no chão. Levanta-te.

Polly
Quando me encontraram deitada ainda arfava com o calor. Puseram-se a varrer. Varreram-me os cabelos e os cacos do vaso da avó.

A avó
Cuidado com os cacos. Vou colá-los um a um. Onde está a cabeça? Ai a cabeça. Está em cacos. Vou colá-la bocadinho a bocadinho. E os cabelos? Ai os cabelos! Vou colá-los cabelo a cabelo cabelinho a cabelinho.

A mãe
Ai filha! Como tu estás toda entornada no chão. Levanta-te.

Polly
Quando me encontraram deitada ainda arfava com o calor.
A água do vaso estava quente do contacto com o meu corpo.
Puseram-se a varrer. Varreram a água e o meu corpo foi atrás. A minha pele foi atrás.

A avó
Vou colar pele com pele pelinha com pelinha

A mãe
Levanta-te.

Polly
A Cabeça não estava lá. A cabeça não está aqui.
Mas a avó conseguia vê-la. Mas a avó consegue vê-la partida em mil cacos.
Só gritava que ia colá-la pedacinho a pedacinho. Vai colá-la pedacinho a pedacinho.
Eu vi-a. Eu vejo.
Mas quando me encontraram caída no chão com o líquido do vaso entornado a Cabeça já não estava. A Cabeça não está aqui. Fugiu.
Mas os cabelos continuavam enredados. Os cabelos continuam enredados no meu corpo todo pela pele toda até mesmo nos meus cabelos todos.

A mãe
Ai filha! Como tu estás toda nua. Levanta-te.

Polly
Eu não estava nua. Eu não estou nua.

Os rapazes
A mana ainda não tomou banho hoje mãe. Não é justo.

Fome

2007-10-16T14:41:00.000Z

Tenho fome. Vontade de engolir o Sol.
Transportar uma bola de fogo na barriga e cuspir calor.

Os fios que a lã tece - fábrica

2007-10-03T11:33:00.000Z

fotografias: JT

Os fios que a lã tece - cartaz

2007-10-03T10:55:00.000Z

Label Brand Studio cartaz
Estreia: 25 de Setembro 2007
Próximos espectáculos: 31 de Outubro_Teatro Municipal da Guarda.
6, 7, 8 de Novembro_ Museu de Lanifícios - Real Fábrica Veiga.

Informações: www.quartaparede.com

Os fios que a lã tece - Trabalhadores

2007-10-02T16:57:00.000Z

Trabalhadores: Jeannine Trévidic e Sílvia Pinto Ferreira

Os fios que a lã tece - Metedeira de Fios

2007-10-02T16:34:00.000Z

fotografias: Jeannine Trévidic
metedeira: Sílvia Ferreira

Os fios que a lã tece - Teares

2007-10-02T16:06:00.000Z

fotografias: Jeannine Trévidic

Os fios que a lã tece - FIO

2007-10-02T15:37:00.000Z

fotografias: Jeannine Trévidic

Os fios que a lã tece (working)

2007-08-16T14:14:00.000Z

mãos Sílvia Ferreira fotos jeannine Trévidic Bonecos JT e SF

My wedding present

2007-08-16T11:01:00.000Z

bonecos Jeannine Trévidic

Criações e descontracções

2007-07-31T14:42:00.001Z

REQUIEM FOR A HEAD. Polly - Eu vi mas não agarrei.

2007-07-18T11:53:00.002Z

Polly

Eu vi mas não agarrei. Ela rolava com tanta força por cima da minha própria cabeça!

Entrei num turbilhão doido enquanto fixava A Cabeça às voltas por cima da minha.

Só fazia isso quando não estava ninguém a ver. Doida! Para pensarem que estava varrida!

Rodopiava sobre mim até me fazer cair no chão.
Depois deixava pousar a nuca no meu coração. Doido. Dorido.

Arfava sobre mim e quando ao longe se ouviam passos de cão ou adulto levantava voo suavemente para não magoar.
Voltava a rodopiar rodopiar cada vez com mais pressa, depressa para ninguém ver. Para pensarem que estava varrida. Doida.

os rapazes

Os rapazes encontraram-me deitada.
"Embebida em cabelos do vaso da avó "
disseram eles na idade da estupidez.

Polly

E depois varreram-me e puseram-me doida.

Rátátá!

2007-07-18T11:15:00.000Z

Rátátá!

“Rátátá” é um pequeno momento teatral construído a partir de exercícios e jogos dramáticos. Durante a sua preparação os alunos desenvolveram a escrita criativa, o conhecimento da voz, a aprendizagem de uma coreografia, tudo através de jogos, ou seja, brincando e improvisando em grupo.

Neste espaço teatral os pequenos actores aprendem a utilizar o corpo e todas as suas potencialidades, ferramentas muito importantes não só no teatro mas também na vida.
Foi isso que trabalhámos durante o ano explorando a criatividade de cada um e principalmente divertindo-nos uns com os outros.
Importa realçar que este trabalho foi sendo desenvolvido através da improvisação dos alunos com muita vontade e dedicação.

Jeannine Trévidic

2007-07-18T09:55:00.000Z

Espectáculo "ASAS"

No mundo de antigamente era normal avistar-se no céu uma ou outra pessoa voando. A avó contava que algumas pessoas nasciam com asas como os pássaros. Eram diferentes, tinham o dom de poder voar e voar significa ser livre e poder sobrevoar o mundo com outros olhos.
A tarde estava quente e a avó dizia: “um dia passeava junto ao mar e encontrei um pássaro cinzento. Era tão bonito que acabei por lhe pedir que me trouxesse uma neta tão bonita como ele. Fiquei a vê-lo afastar-se batendo as asas”.
- “Traz-me uma neta tão bonita como tu.”
Nesse mesmo ano nasceu uma menina.

Sobre o teatro de Objectos:

No teatro de Objectos, o manipulador detém a dádiva de se poder apresentar como criador, a sua contribuição vai muito mais além da criação de uma personagem ou da animação de um objecto. A manipulação/transformação de objectos deve ser rebuscada e intensa, pois é o objecto que deve absorver toda a atenção do público.
Trabalhar com e sobre os objectos é saber em primeiro lugar que a realidade do objecto é aquela que lhe é dada em cena, pois só aí é que adquire sentido, vida. Quando um objecto é trazido para cena ganha outra dimensão, ganha valor poético, e atinge uma vontade comunicadora. Por outro lado, nunca se deixa de respeitar a natureza do objecto, o seu uso quotidiano. Trata-se de transformar o objecto em algo/alguém receptivo, interactivo, trabalhando a sua essência na ficção, ficção esta, que permite a elaboração de uma espécie de “guião cénico” no olhar de cada espectador.
No universo poético do teatro de objectos tudo é possível, o mais importante é nunca deixar de brincar.

“ASAS” é uma criação colectiva do Grupo de Teatro da Associação Cultural da Beira Interior.

Jeannine Trévidic

Todos os homens nas bolas de vidro cortadas ao meio

2007-07-18T09:44:00.000Z

“ O Homem da Bola de Vidro Cortada ao Meio” a partir de um conto de Jacinto Lucas Pires.

Criar, inventar, brincar a partir de um texto escrito é uma das formas de tornar a leitura de uma criança mais apetecível. Em vez de uma leitura solitária fizemos uma leitura em grupo e sonhámos com todos os homens dentro de bolas de vidro com neve a cair.
Através de outra bola de vidro, a câmara de filmar, mostramos as nossas sensações e as nossas descobertas.

Há um dia em que todos saímos da bola de vidro e descobrimos o mundo.

Jeannine Trévidic

REQUIEM FOR A HEAD (continuação)

2007-07-13T17:11:00.000Z

O avô descalçou as botas e cheirava a chulé. Que pivete.

Polly arrumava sempre as botas do avô e naquele dia felizmente que se esquecera.

Polly passeava por baixo da Cabeça embalsamada, embasbacada como quem olha para um Mona Lisa.

O avô berrou. Silêncio. Descalçou-se. As botas ficaram mesmo por baixo da Cabeça embalsamada exalando fedor até ao nariz. Adubo.

Polly dirigiu-se ao quarto e foi buscar as pantufas.
Para seu grande espanto até as pantufas tinham sido feitas do penteado da Cabeça embalsamada.

Olhava todos os dias para aquela Mona Lisa de cabelo em crescimento.
A Cabeça pregada na parede e os cabelos continuavam a crescer. Cada dia 1 cm.

A avó encarregava-se de podar as raízes de vez em quando utilizando mechas de cabelo para a sua peruca.

Isto intrigava muito Polly. A Cabeça transformara-se num vaso gigante criando a sua planta.

Dos cabelos de Jesus Cristo se teciam tapetes, tricotavam-se pantufas, remendavam-se perucas.

Personagens

2007-07-12T09:33:00.000Z

Os meus pequenos actores criaram estas personagens na última aula. A partir daqui trabalham o corpo a voz e uma pequena acção.

Quadro. Covilhã.

2007-04-26T11:53:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Covilhã 2007. Primavera.

2007-04-26T11:49:00.000Z

Fotografias: Jeannine Trévidic

Covilhã 2007. Primavera.

2007-04-26T11:39:00.000Z

Fotografias: Jeannine Trévidic

. Covilhã 2007

2007-04-26T11:27:00.000Z

Fotografias: Jeannine Trévidic

Dador

2007-04-24T16:47:00.000Z

Vidinha mais ou menos. Sinto sempre a falta da dor para escrever. Dos dias de angústia do peito em erecção dos teus amigos em consolação e de alguns a desejarem-te só para te proteger só porque não amas ninguém e não tens espaço para alguém. Então eles querem-te mais que nunca. Eles desejam-te mais que sempre. Eles seduzem-te e tu massacras a pele mas não sentes absolutamente nada. Para escrever sinto a falta da puta dor. Era o que faltava dar erro a puta no computador.
Há uma dor bêbada quando escrevo. Sinto a falta dela porque faz com que tenha vontade de arrancar as costelas para chegar com força ao coração. Das tripas coração coração entripado estripado como jack estripador. Sinto falta do calor que vem depois de uma dor um calor dormente adormecido que me faz adormecer. Uma noite uma puta noite que vadiei batendo contra as paredes por ninguém que não vinha. Depois da dor veio uma força monstruosa e eles tiveram medo por mim. Medo por puta mim. Ri ri e ri como uma maluca e descalcei-me perante a dor. Os dedos dos pés de fora e os sapatos gastos. Para escrever tenho saudades da dor e quando tenho dor escrevo. Quando escrevo com dor quero saudade e tenho saudade da puta da felicidade.

Cadelas

2007-02-07T16:36:00.000Z

Cadelas

Lá vai andando
Não sabe às quantas vai
Às quantas andou
Há sede
Há sangue nas patas.

Lá vai andando
De língua pendurada
Com chumbo na ponta
Com peso na língua como se todos os órgãos se pendurassem na língua em aborto.

Lá vai numa passada contínua
Vê mal através de pupilas dilatadas
Névoa nos olhos sem cor
Cor dos mortos e das suas mãos humanas e hirtas
Arranhadelas na barriga
magra
O que é que isso tem? Gane.

Lá vai andando
Na secura de vários cães famintos
Continua a passada com medo que a quebra de ritmo quebre os pequeninos corações em aborto espontâneo. Em aborto provocado pela sua paragem.
O que é que isso tem? Uiva.
Já não crê em nada.

Patologia

2007-01-12T15:38:00.000Z

Alice in Wonderland VII

2006-12-14T12:44:00.000Z

"I forgot to tell you, Alice."
"I´m locked"

Fotografia: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland VI

2006-12-07T12:58:00.000Z

Alice caiu pelo sonho caiu pela toca.
Fotografia: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland V

2006-11-17T11:40:00.000Z

Alice chegou à praia agarrada a uma esfregona.

Fotografia: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland IV

2006-11-14T11:46:00.000Z

Quando acabou de chorar o seu rio de lágrimas e tentava salvar-se de afogamento agarrou-se à garrafa que dizia "Drink me!"

Fotografia: Jeannine Trévidic

Toca

2006-11-08T16:07:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland III

2006-11-07T15:12:00.000Z

As alices também copulam com os seus coelhos apressados. É uma espécie de amor pelo mordomo pelo diferente pelo casaco de peles pelo mistério pela toca pelo relógio de ouro. É uma espécie do desafio das leis da gravidade (quando a alice cai pela toca) e da natureza -KingKong consumado.
Fotografias: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland II

2006-11-07T11:37:00.000Z

Oh my god! I´m late! I´m late I´m late I´m late!

Fotografia: Jeannine Trévidic

Foto-Objecto. Alice in wonderland

2006-11-07T11:21:00.000Z

As alices do meu imaginário são todas as alices mulheres com os seus coelhinhos sempre apressados. Este é um momento de pausa para a fotografia. Ela finalmente consegue apanhá-lo. As suas orelhas peludas roçam a pele macia.

Fotografia: Jeannine Trévidic

Até Quando?

2006-11-06T18:39:00.000Z

fotografia: Jeannine Trévidic
Covilhã 2006

Construção do Abrigo

2006-11-02T14:01:00.000Z

do Shelter, do coração abrigado por uma chuva.

Para celebrar. Celebrar o abrigo. Celebrar o calor contigo. Contigo.

Sentir o abrigo. Sentir saborear o calor contigo.

o Shelter, a música que te acompanha - para onde quer que vá há sempre uma música que me acompanha - são os orgãos em movimento no seu abrigo de mim. Os meus orgãos sentem-se abrigados em mim e não querem sair. Tirar as tripas de um abrigo animal. Não experimentes isso com ninguém. Experimenta outro abrigo em alguém.

o Shelter do teu umbigo não serve. Tens de dar o corpo todo.

Contigo. Sentigo. Abrigo. Umbigo. Partilha com alguém. Não dês a ninguém.

Este momento é um abrigo. Um momento abrigado do resto do mundo. Um mundo que não se dá a ninguém. Desabrigo. Corre para a chuva.

Não te dês a ninguém. Partilha-te com alguém. Abriga-te.

O Shelter calmo. O Shelter rabugento.

O Shelter arrogante e o shelter simpatizante contigo.

Um abrigo é uma pele segunda.

É uma mãe em vésperas de dar à luz.

É um pai numa fotografia. Contigo.

Sem mim. Só contigo. É possível estar contigo sem mim? Nesse abrigo?

O teu abrigo é um orgão em extensão com o meu. Vem até minha casa.

Foge desse abrigo para o meu vazio. O meu abrigo está vazio. O meu shelter é vazio mas quente. Sabe-me tão bem. O meu abrigo do tamanho do mundo.

O shelter é pornográfico. O abrigo porno do teu cérebro. Cérebro em abrigo perigo. Vem até minha casa. Ao meu abrigo.

O abrigo é uma mão. Tem uma mão tão grande que me apanha mesmo quando vou a correr para a chuva. A tua mão é pequena mas continua abrigada pela minha. A tua mão é um abrigo pequenino. É um abrigo bébé. É uma barriga exterior e não consegue apanhar uma bola de basket.

É um shelter pequenino o teu. O teu quarto é pequeno. O teu abrigo não tem chuva.

Chapéu de chuva. Não o dês a ninguém. Abre-o com alguém.

Lavaria das Minas da Panasqueira 2006

2006-09-29T14:22:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Lavaria das Minas da Panasqueira

2006-09-29T14:14:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Instalação de Objectos - Minas da Panasqueira 2006

2006-09-29T14:06:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Workshop Site-specific - Lavaria das Minas da Panasqueira Setembro 2006

2006-09-18T14:19:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Workshop Site-specific - Lavaria das Minas da Panasqueira Setembro 2006

2006-09-18T14:12:00.000Z

Fotografia: Jeannine Trévidic

Demolições

2006-08-24T10:15:00.000Z

Demolições na cabeça. Tête Rouge. Demolições da na perna com bichos carpinteiros. Demolição gustativa. Demo às lições e o papa está doente.
O jogo de braço de ferro com gesso. Campeonato de gesso entre mulheres barbudas.
Concurso miss mamas molhadas. Miss teta de vaca.
Obras. Demolição. Demolição natalícia. Pai Natal velho demolidor traz buracos nas calças e lesmas em vez de prendas.
Sessão de banda desenhada aos triângulos.
Não me lembro. Eu não vi a lolita nua. Nua da Lola.
Bella Cohen e os seus collants de volúpia.
Sete anões debruçados nas cuecas da menina.
Pão no forno feito pela tia peituda.
Plástico queimado e o cheiro a doninhas porcas.
Vat.
Capitães de Outubro Rubro a beber chá de cogumelos.
5 minutos de clacissismo.
Miss nádegas roxas do ciclismo.
Pashe. É assim que se escreve? Pashe!!!! A classical word for pleasure em chinês.
Pausinhos para espetadas de coxas de bailarinos.
Homens. Usamo-los ao pescoço presos pelos dentes.
Palitos em forma de cana de açucar.
E se os dentes tivessem mais espaço entre eles?

gargantilha

2006-08-23T10:11:00.000Z

Alguns afirmaram que jamais se admirou uma garganta assim.

Usava uma gargantilha de plástico brilhante para disfarçar uma garganta alta áspera uma saliva ácida dos tempos dos chupa chups.
Saía à rua para espreitar pela garganta dos outros na busca de uma história melhor que a sua.
Nos buracos das gargantas dos outros viviam gritos asfixiados e paixões violentas presas num limbo numa morte suspensa em líquido por coagular engrossar vomitar.
O cheiro das gargantas dos outros não era diferente do da rua de baixo.
A correspondência morse entre traqueia e esófago chegava atrasada o coração batia aos solavancos tal como quando os namorados se rebolavam dentro dos carros na rua de baixo.
A sua garaganta afinal era vermelha mas já não tinha qualquer sangue.
A sua gargalhada era morna e o seu hálito quente como o dos cães.
Um dia a sua garganta ficou escancarada entre um contentor do lixo e uma janela. A boca aberta como uma dentadura de leão à venda na loja da rua de baixo.
Vieram amigos e fotógrafos.
Alguns confessaram nunca ter visto uma garganta tão bonita.

Projéctil

2006-08-02T15:13:00.000Z

Não tenho cabelos de capacete para impedir as vossas balas
Ou os bombardeamentos da alma
Ou os atentados internos ao coração do mundo

Não tenho o sangue frio
Das cobras
Dos ensinados a matar

Não fui preparada para chafurdar nas vossas ideologias radicais extremistas
Não sei sequer pegar numa arma
Não sei fazer de enfermeira
Não sei dar gritos de dor
Nunca vi ferimentos de bala
Não sei quanto pesa uma arma
Não sei ficar sem família
Não sei quanto pesa o remorso de um mundo em batalha
Não sei que número seria a minha bota
Não sei
Não sei
Não vi
Não entendi nunca
Não estou preparada para a guerra. Para uma guerra. Para esta guerra.
Não tenho nenhuma recordação disso no ventre da minha mãe.

As Bonecas da Dona Apolinária Formiga

2006-07-28T10:23:00.000Z

"Nos meus tempos livres recordo o passado vestindo estas bonecas com as roupas que eu faço de acordo com os trajes usados pelas figuras típicas dos meus tempos de infância" _Apolinária Formiga

Apolinária Formiga recria as "marias da sua terra" de bonecas usadas. Pinta-lhes o cabelo, desenha e faz as roupas conforme se recorda dos trajes do passado.
Há mesmo uma Apolinária Formiga.
Há uma Amália.
De resto figuras pobres que ganhavam a vida com trabalhos que hoje desapareceram: vendedora de passarinhos, porteira do cemitério... De qualquer forma quem não tem memória das melhores figuras da nossa terra, cidade, rua, vizinhança....?

Lar Doce Lar_ Aparição

2006-07-26T14:35:00.000Z

Fotografia de JT.
Aparição de Fátima em foto-objectos. Recriação de pequenos mundos. Momentos.

Lar Doce Lar_ O Nenuco e a Coelha de porcelana

2006-07-26T14:17:00.000Z

fotografia_ Jeannine Trévidic

Foto-objecto. Dos objectos dos outros conseguem-se histórias de todos os dias. Os objectos são a prova viva, material de nós. São um espelho daquilo que queremos palpar. Vivem por toda a parte, acompanham-nos por todo o lado.

Lar Doce Lar_ o nenuco e os sapatos brancos

2006-07-25T17:30:00.000Z

Fotografias_Jeannine Trévidic

Lar Doce Lar

2006-07-21T17:08:00.000Z

Nossa Senhora do Almortão.
Chamava a mãe de patroa mas há também quem cobre por tomar conta do neto.
Sem lar doce.
Esse lar vazio de sons mas cheio de santos e santas e anjos da guarda embora esses não tivessem conseguido impedir o roubo.
Esse lar sem doce mas cheio de santos e batatas que a filha ia trazendo. Uma só divisão da casa que todos os dias se ia enchendo batata a batata que chegava para distribuir pela vizinhança. Mas por vezes na vizinhança espreitava o diabo e pelo diabo a deixou o marido e pelo diabo ela nunca deixava o pai passar da porta.
Não sabia esta mulher que o pai da outra com 10 filhos descarregava na mais velha. Batia-lhe. Era tão mau tão mau que sempre que visitava a filha ela mandava que ficasse à porta limpando os pés no tapete.
Nem os anjos nem as santas particularmente a do almortão que o marido lhe trazia das viagens conseguiram impedir o roubo. Dois roubos, o do dinheiro e o do coração.
Ela ainda ontem foi à campa e limpou o terreno e regou-o com olhos húmidos por não haver nada que chorar porque não consegue esquecer mas consegue perdoar. Tinha o dinheiro entre as tábuas e o colchão, dinheiro ainda na moeda antiga.
Ai cadela que se me vou a ti desmancho-te porque viveste com o que é meu. Estas mãos de campo são capazes de esmagar uma batata.

Rasganço

2006-04-30T20:36:00.000Z

[A noiva usa um chapéu branco
garrafa vazia na mão esquerda
e lábios vazios de vidro]

As suas mãos de vidro lascado
rasgavam o véu à tesourada

Que é do cão?

Bradava como uma cadela vazia de leite
com as unhas por desgastar
Útero vazio
De noite de núpcias

Planava a passadeira vermelha
Empunhando a garrafa vazia
Espremendo uma última gota
Suplicando ao padre por mais um pouco de líquido
Deixando cair uma lágrima de vidro
por não ter dado conta
que tinha deixado o amor acabar.

Aguarela

2006-03-17T11:10:00.000Z

Uma aguarela. Saí de casa para ir ver a cruz.

a uma respiração

2006-03-15T16:44:00.000Z

Sem inspiração inspira expira para se soltar do balão de ar na garganta sem dor sem palavra sem assunto nem direcção. Para onde é que ela vai indo na direcção oposta à suposta indo na ilusão aposta que consegue lá chegar. Sem inspiração ela não consegue dormir não consegue sumir-se não. Para onde é que ela vai sem almofada sem vestido sem o incenso ainda ter ardido. Expiração espirro escarro solta-se no ar como um bocado de carne engasgado e empedernido. Salivação de tanto bater o coração. Degustação de um assunto proibido inalado e agora vomitado. Para onde é que ela vai sem gotas para os olhos sem olhos para a despedida.
Quem lhe disse que não se pode penar simplesmente. Uma pena apenas. Por viver neste mundo.

...

2006-03-09T12:15:00.000Z

Ela era como as gordas
Um salto para cima e era morte certa
Podia sempre alegar que alguém a empurrara
“Mas não estavam sozinhos no quarto?”

Naquela noite [RFH X]

2006-03-08T12:19:00.000Z

Polly era a única iluminada naquela sala.
Não fosse a pequena Polly estar destinada a ser Santa e o caldo estava estragado.

Naquela noite evitou que o Avô levasse a cabo tal chacina.

Conseguiu impedir, para grande pena da mãe, os rapazes de abrirem os olhos, de crescerem e se tornarem homens, mas não impediu com certeza que nessa mesma noite, ao deitar, se masturbassem dando início à sofreguidão da adolescência.

A velha

2006-03-03T15:06:00.000Z

A notícia chegou com as ondas
Espalhando algas na areia

Havia quem lesse algas como quem lê búzios
“Afundou-se o navio em lágrimas salgadas"

Afundou-se toda a frota nessa noite

Afundaram-se as calças dos homens
As poderosas mãos de mar

Afundaram-se as saias rodadas
Com o peso dos tamancos
Com o peso dos cabelos molhados
Com o peso das pálpebras inchadas

[Depois o sol rasgou a praia
No seu silêncio de lamento]

o peixe morto deu à costa
sem maré que o suportasse

a velha andou até ao mar
com olhos binóculos
de tantos anos a procurar o Homem.

Já era dia
Nem sinal Deles.
Só peixe jogado na costa.

Deixou cair os olhos.
Os binóculos.
Na areia.

Maçã rebuçado

2006-03-02T14:57:00.000Z

A pequena maçã de rebuçado ficava pendurada no alto do escadote enquanto a mãe trocava a lâmpada para distrair a atenção do rapaz.

A pequena maçã de rebuçado açucarada colava-se à boca à língua à roupa ao escadote aos pés da mamã.

O rapaz babava-se só de a ver escorregar, como um caracol ranheta, pelo escadote metálico.

Gostava de sentir os dedos a colar entre si de a agarrar com as mãos e de a lamber demoradamente só para tirar o açúcar.

Maçãs [RFH IX]

2006-03-02T14:45:00.000Z

Os rapazes

-A avó não pode comer maçãs não é?

- Que pena.

Menina Lua

2006-02-24T15:46:00.000Z

Dizem que a menina tinha uma amiga Lua
Boneca Lua
Ou Lua Lua

[Das duas uma]

Sem desesperar
A menina põe-se a olhar para Lua
À espera que Lua esboce um sorriso

[Uma aragem sopra]

A menina escorrega do baloiço e cai
Tinha asfixiado pelo amor a Lua
Chorado até ficar roxa pelo amor a Lua

Lua já não enviava a luz da noite
Fios de cabelo lunar esvoaçavam com a brisa nocturna
Buracos em vez de olhos
Farrapos em vez de braços

Dizem que a menina tinha uma amiga Lua
Boneca Lua
Ou Lua Lua

[Das duas uma]

Caiu do baloiço
Buracos em vez de olhos
Farrapos em vez de braços
A menina e a amiga Lua
Naquela noite
Findaram

Cerimónia [RFH VIII]

2006-02-21T10:22:00.000Z

Os guardanapos são rasgados dando iniciando à cerimónia.

I
A mãe

A mãe afasta as cadeiras.

II
Polly

Polly é a escolhida para beijar a cabeça.

Polly beija a cabeça e torna-se Santa.

Polly embrulha a cabeça num pano de cozinha e foge.

III
Os rapazes

Os rapazes bebem do sangue.

IV
O pai

O pai coça a cabeça à avó.

V
O avô

O avô afia o facalhão nas botas.

VI
A avó

Tenho jejuado. Há dias que não como porque não consigo encontrar os meus dentes.

a CABEÇA de Jesus Cristo [RFH VII]

2006-02-20T14:39:00.000Z

Then the Great Head says:

How miserable I’ve become leaving in your heads, in your imagination!!!!

Sem Título II

2006-02-16T11:21:00.000Z

Ela passa sem ser vista
por trás de um véu púrpura
de uns olhos gelados
De um miar de um gato

Rasga os cabelos rasga o ventre
Rasga o miar de um gato

Ninguém a viu passar
ninguém a viu ser vista por alguém
num miar de um gato

Medida doce
De um corpo forte
Ardor
de um peito
Amor.

A noite perdia-se

Ela passou sem ser vista
Por trás de uma boca rasgada
Tirou o vestido
Voou
sem ser miada

Polly inner thoughts [RFH VI]

2006-02-15T17:13:00.000Z

Oh millions of human heads
That are waiting to pop up

Here’s my knife!

If you won t stop your miserable war then I’ll have to sacrifice my own!

A FAMÍLA [RFH V]

2006-02-14T11:36:00.000Z

I
Polly

Nos meandros daquela cabeça palpitavam pensamentos sacros.
Não fosse a pequena Polly estar destinada a ser freira e o caldo estava entornado.
Havia sangue mas Polly não percebia porquê nem estava autorizada a bebê-lo.

II
O avô

O Avô tinha o seu ritual do escalpe. A faca era afiada sobre o bico metálico das botas.

I
Os rapazes

Não era assim que faziam os índios
perguntavam os rapazes completamente estupidificados naquela idade.

IV
A mãe

A mãe serve os guardanapos.

A veia poética de Polly [RFH IV]

2006-02-13T11:12:00.000Z

Polly, na sala, recita um poema à CABEÇA:

(Such a lovely ode)

I’m waiting oh Head
To kiss you right on the top.
My mother says that will bring me fortune
But I prefer oh Head
If instead
of kissing
I could make you a crown
Like the one I did for my little dog

-Polly!!!! – Cried grandpa

Sorry oh Head
I’ll wait until the war is over

Apologized Polly.

REQUIEM FOR A HEAD III (última ceia)

2006-02-10T11:13:00.000Z

I
À mesa o vinho é servido.

II
A cabeça é pendurada na sala como troféu de caça.

III
Há uma grande festa e dança-se como loucos.

REQUIEM FOR A HEAD II (bath time)

2006-02-09T16:37:00.000Z

Hora do banho.

A cabeça é deixada de molho. Os cabelos escovados.

Há sangue e a menina Polly não sabe porquê.

REQUIEM FOR A HEAD I

2006-02-08T12:00:00.000Z

I

Imagino uma cabeça numa bandeja.
Rola pelo chão.

É a de Jesus Cristo (!)

Todas as mulheres se apaixonam pela cabeça. Ele não se decide. Elas coleccionam cabelos.

Ele está farto delas!

II

Chegam os rapazes e jogam à bola com a bonita cabeça que a mãe ofereceu.

III

A pequena Polly acha tão carinhoso aquele ursinho cheio de pó e folhas secas de andar pelo chão.

Hora do chá.

Uma chávena de chá é servida.

Para ler a várias vozes

2006-02-02T10:46:00.000Z

P Pi Pin Ping Pinga Pingam suores
e dizem que os invejosos têm serpentes na boca.

Limpa chaminés tem sexo nas cinzas.
O seu sexo é cinzento. Queima.

Tenho brasas nos lábios e tenho comichão debaixo do braço.

O Limpa Chaminés tem instrumentos e orgãos.

Tem a ciência do negro na pedra fria.

O carvão e os desenhos no meu corpo.

O tapete ao pé da lareira.

Escorrem pingos de sangue que se estorricam ao lume.

Eu abano-o ao som da madeira a estalar mas ele nunca tem calor ele nunca se bronzeia.
Escorrem pingos de suor da minha veia artéria ahorta.

Ele tem uma escova para pentear os meus cabelos
a mesma com que esfrega os tijolos.

Ele tem umas mãos grossas de limpa chaminés
que fazem escaladas e trepam telhados por cima da minha cabeça.

Ele põe os óculos para observar o grau de sujidade da minha pele e eu ergo-me para lhe proporcionar alegria. Estico-me e rebento com o meu peito contra a sua lupa.
Milhões de odores cobrem o seu nariz de lume.

Eu liberto-me em gritos. Ele limpa-os. Escova-os muito direitinho.

O limpa chaminés existe. Tem de existir para sempre.

Eu gosto de limpar as suas unhas e em troca ele coça-me as costas. É bom assim. Ao lume.
Ele nunca se queima. Eu queimo. CONSUMO-ME. Auto combustão assumida.
É bom assim. Direitinho.

Chaminés estreitas de musgo a roçar o humido sabor das minhas pernas.
Chaminés gordas em forma de pénis.
O seu sexo é cinzento.
O seu odor é...

Ele acende as velas com um estalido.
Rio-me
porque é magia.

Eu não acredito em magia. E assim é bestial!
Trocas de lugar de olhos fechados e ao lume apagado tudo é possível.

Descemos escorregas de mão dada
e aterramos com fortes estrondos nas cinzas ainda quentes.

Ele não sente. Eu sinto tudo.

Ele tem ossos gelados da chaminé e eu sinto a corrente de ar passar-me pelo rosto.

Chama-me. Já vou.

Demoro mais tempo para o fazer esperar e depois acendo o lume.

Pequenas brasitas tremelicam enquanto cantamos canções de amor. A chaminé é apertada e é boa para certas intimidades.

Ele de fole. Atiça-me os mamilos que parecem glóbulos vermelhos em acção parecem rebuçados parecem chouriços a assar. Que cheiro a CARNE. Que cheiro.

Realizamos uma saída pela chaminé em direcção ao telhado ao céu a uma estrela.

Deixamos um rasto de fumo.

Sem título

2006-01-26T15:08:00.000Z

Foto: Jtrevidic

Respira levemente para arrepiar
Desce
Como um lenço macio de seda
Dos pés da cama ao chão
Rebola
Como uma foca no tapete de areia

Levanta-se olhando os dedos pequeninos dos pés
Morde para sentir prazer

Puxa o cortinado para deixar entrar luz
Acaba partindo a janela e cortando a face num caco

Soltou-se
E disseram em coro
Que tinha voado como Ícaro
Mas sem asas

Só depois encontraram um sentido
Porque ia com um sorriso
E descalça

Sentido na foca sentido no lenço de seda sentido no prazer
Sentido nos cacos de vidro
Sentido na face
Nos pés
E sentido no facto de não ter asas
De não ser Ícaro
De não ser Santa

No dia do enterro
Não ajudou nada
Esse facto
De não ser quem devia
O facto
De afinal ninguém saber quem era
Surpresa bonita
Mas agora morta

E ela ia linda
E continuava de seda
Ao ritmo da passada
Sobrevoava sem asas
Nos ombros dos homens

Linda
Sem nome e sem alas
Sem sapatos
O reflexo do sol nos cacos
Na janela na face
Nos ombros dos homens.

Luxúria

2006-01-25T17:37:00.000Z

Fotos: jtrévidic
Ela só faz a barba com uma gillette debruada a ouro.

Megabyte era um cão solteiro e bom rapaz. Só fazia as necessidades na relva, em bons jardins e em propriedades privadas.

A inveja

2006-01-25T16:15:00.000Z

fotos:jtrevidic

Serpente linguaruda escorregadia que se enfia por baixo das saias de uma menina de chupa-chupa.
Numa tarde de calor a menina derrete melosa em volta de uma árvore. Os frutos estão endurecidos como os seus seios. Pingam gotas de cuspo da serpente que queria ser Eva. O tronco é alto e forte e a menina transpira resina e chupa o chupa-chupa. Há qualquer coisa a picar-lhe os pés que julga serem formigas atraídas pelo odor açucarado do lollypop dos frutos das resinas corporais.
A escorregadia linguaruda serpente não quer os frutos resinosos quer aquele objecto estranho comestível mais apetecível à menina que continua a chupar. As saias levantavam com o vento por isso tornou-se fácil enroscar-se nas pernas morninhas da menina que chupa.
A menina não estava adormecida mas era difícil estar sozinha e tão confortável e não pensar em Adão. Por isso quando foi picada pela inveja não ligou. Continuou a chupar e sentiu um espasmo alegre e deu risinhos contentes passando a língua pelo doce.